SNT. MATERIALI & PROPOSTE
La versione di Simon
Del salame e
delle signore di Varzi,
delle fette
oblunghe e della lacrima
di Simon Marsh
Simon Marsh l'ho conosciuto non molto tempo fa.
Gli ho dato un passaggio in macchina scendendo, mentre faceva buio, dal Penice
verso Varzi. Avevamo bevuto qualche bicchiere a conclusione di una riunione su
alla Penicina. Ad ogni tornante gli facevo una domanda ("Da che parte
dell'UK arrivi?"). Lui - imperturbabile - verificava che tenessi il
volante, che l'auto fosse ancora in carreggiata e prima che arrivasse una nuova
curva rispondeva: ("Vengo da Dover, le bianche scogliere. Andavo a vedere
il mare e la partenza delle barche ogni mattina. Sono stato a lungo a Milano.
Anche adesso ci lavoro. Ma sempre meno. Adesso vado sul crinale d'appennino, a ogni
tramonto, a vedere la partenza del sole...").
Poeta, traduttore, musicista e molto altro, Simon.
Portato dalla scelta e dal caso su nel cuore dell'Appennino e lasciato lì. Il
come è avvenuto sarebbe una grande storia, farebbe piangere e sorridere. Spiegherebbe
come funziona la vita e, anche, come a volta non funziona affatto.
Comunque, per farla breve, Simon è arrivato alla
Scuola di Narrazione Territoriale fatta sbocciare dalla Fondazione Sviluppo Oltrepò nell'ambito del progetto AttivAree-Oltrepobiodiverso varato da Fondazione Cariplo.
E ha deciso di raccontare, quando ne ha voglia,
degli squarci d'Oltrepò visti da lui, che sta qui, in Appennino. Senza aver
lasciato del tutto, sospetto, almeno nella sua testa, le bianche scogliere di
Dover.
Per lui questi brevi pezzi che ogni tanto mi manda
sono i "quartini", come le brocche di vino che accompagnano le
cenette che si cucina con perizia.
Per me, invece, sono la "Versione di
Simon".
Sono frammenti di un Oltrepò fissato da uno
sguardo vicino e al tempo stesso lontano. Di un inglese che forse intravede la
Manica oltre il crinale. E le scogliere appena oltre i boschi della valle Staffora.
Questi quartini, quando mi arrivano, me li gusto a
poco a poco.
A volte li aggiusto, appena appena ma, quasi
sempre, mi accorgo che vanno bene come sono.
Scritti così da Simon, arrivato da Dover sin qui,
nel nostro Oltreshire. (giorgio boatti)
1. Vado a comprare il pane. Dietro il
banco c’è qualcuno sempre tranquillo e gentile. Ti dicono da quale forno della
zona arrivano trecce, micche, ciabatte e biscotti. Ci sono grossi rettangoli di
focaccia di varia altezza e untuosità: vengono tagliati, trafitti ed imbustati
con l’ausilio di una forbice da sei pollici.
Mentre aspetto il mio turno,
contemplo due bastioni di coppa e pancetta nostrana; sono stivati in alto e
tagliati fin quasi alla metà: le loro sezioni trasversali sembrano marmo rosso
di onice, e un ipnotico vortice adiposo, striato di un cremisi sbiadito.
Prima di me ci sono due signore di
Varzi. Sicuramente ormai sono in pensione e si vestono puntigliosamente bene.
Quel vestir bene delle donne di una certa età, quelle che guardano ancora la
qualità della stoffa e le doppie cuciture dei polsini. Hanno anche gli occhiali
colorati. Quelli che vanno di moda adesso. Oggi c’è un'aria diversa nel
negozio: è come se fossi entrato in casa di qualcuno.
Le due signore di Varzi sono
immerse nell'acquisto di salami e cacciatorini, eccellenze della produzione
gastronomica della vallata, e stanno finendo di spiegare che servono
per un premio. O forse per un regalo.
Mentre parlano, tastano con perizia
questa creatura, il salame di Varzi, che campeggia come totem sulle
giornate, e soprattutto sulle tavole, dei varzesi. Le signore vestite bene
sanno che ogni salame è diverso dagli altri e che deve essere maneggiato con
estrema delicatezza. Quasi fosse sensibile e suscettibile e in grado di capire
e soffrire e reagire ad ogni maldestra manipolazione, ad ogni incauto
approssimarsi.
L'esame di ogni salame che le
signore del negozio hanno intenzione di acquistare meriterebbe - meriterà! - un
capitolo a sé, un quadro suo proprio, in quella galleria da dedicare al Varzi
che prima o poi bisognerà creare: con le parole, con le immagini o chissà,
forse semplicemente con un tagliere e un coltello bene affilato. E a portata di
mano una bottiglia di vino rosso e un miccone di pane d'Oltrepò.
2. Ma torniamo al negozio. Dopo circa
un quarto d’ora di ponderazione su quali salami da scegliere, siamo
a buon punto.
La signora dietro il banco sta
iniziando ad arrotolare i prescelti in carta cerata; li avvolge e poi, come
fosse un plico di un re medievale, un editto papale, vi
appone un’etichetta adesiva che sembra un sigillo. Ovviamente dopo
averli pesato uno per uno, con attenzione intensa e scrupolo: come se tra mani
avesse manufatti preziosi tratti da chissà quale scrigno.
Proprio in quel momento, arriva una
terza signora e si aggiunge alle prime due. Mette nel mirino del suo sguardo, a
cui nulla sfugge, uno dei salami, ormai confezionato ma invano protetto da
quegli occhi penetranti che tutto possono.Vedendo e intravedendo.
Anche se il salame ormai è quasi
venduto la signora non demorde. Le dita delle sue mani esplorano: soppesano,
corrono avanti e indietro sul pacco ormai incartato. Quasi seguissero qualche
invisibile mappa che a gente come noi non è dato vedere ma che lei padroneggia
benissimo pondera, valuta, seleziona e
giudica. Da come l'involucro risponde alla pressione delle sue dita lei magari
è in grado di risalire al salumiere, a chi ha confezionato il salume e indietro
ancora, sempre solo soppesando ed esporando l'involucro incartato.
Probabilmente lei potrebbe risalire
sino al dove il Varzi è stato stagionato, imbudellato, e ancora e ancora prima.
Perché no? Al maiale e a chi lo ha allevato. E magari sa anche indovinare se il
lato della vallata dove è cresciuto il suino era quello giusto o quello
sbagliato, con l'esposizione al sole adeguata e, forse, chissà
rispondere alla domanda che pare fondamentale: se il vento ha
giocato a favore o contro la riuscita dalla stagionatura. Dà
un'ultima e perentoria tastata e poi emette il verdetto: questo salame che le è
capitato tra le mani non va bene. Sì, sarà buonissimo, ma ci vuole ben altro,
almeno per come lo deve mangiare da queste parti. Salame di Varzi
alla varzese. Dunque ben duro e stagionato.
3. Solo così, lo sanno tutti, da
queste parti, il salame si può tagliare davvero per oblungo. Solo
così le fette s'ampliano, in teoria potrebbero - sotto lama e mano ferma e ben
addestrata - estendersi a dismisura, farsi lunghe quasi quanto il salame
intero. Una parte che equivale, quasi, al tutto. Un paradosso di vertignosa
complessità geometrica e filosofica ma, a Varzi, ci si cimentano e prima o poi
lo risolveranno.
Fette oblunghe, d'accordo. Ma il
salame duro e stagionato una volta tagliato deve fare la lacrima.
Ricordatevelo. Segnatevelo.
Perché la fetta oblunga appartiene
al regno della geometria e della scienza dello spazio ma la goccia che appare
sulla fetta tagliata è un indizio mistico. Non appare subito. Una volta deposta
la lama bisogna attendere, in silenzio. Senza fare nulla. La lacrima si
materializza all'improvviso e prima che la vedano gli occhi è il naso che
l'avverte.
Dicono
che sappia di vento.
Di
vento che viene dal mare.
Di
vento che viene dal mare e che soffia in un pomeriggio d'autunno.
Di
vento che viene dal mare e che soffia in un pomeriggio d'autunno mescolandosi a
profumo di legna.
A
profumo di legna che esce dal camino di una delle nostre case.
Ognuno,
a questo punto, se la lacrima permette, può continuare a modo proprio.
Masticando lentamente. Senza aggiungere una sola altra parola.
